Na verdade , Nada passa .
Nos atravessa a beleza , o encanto primaveril de um rosto de um gosto de um encanto
que nos arrasta
mas tudo fica como sombra
em busca de luz que não se acha
e intuída nunca nos basta
Nem mesmo o engano passa.
A ilusão sempre fica
como memória furtiva da vontade
de resgatar um momento
que traça a linha tênue entre a verdade
e a criação lírica
de uma maior realidade .
O beijo não acontecido jamais passa
A ação não tomada nos emprenha e devasta
O ideal iludido jamais se afasta
e ressuscita
como veneno que assassina uma estéril saúde veneno que respira em nós uma doença
que nos restitui nossa enganosa
e necessária crença
Em todo desvio que por nós sempre passa .
O tempo que criamos
O tempo que nos falseamos
O tempo que nos inventamos
a quem e o que nos misturamos
fica em nós como uma brisa
que nos trespassa
que violenta todo esquecimento
e revolve em nós todo momento
que nunca passa .